CONTRIBUIÇÕES IMORTAIS: "O 'pó, pó, pó' da minha avó", de Selma Regina Cândida Rossi

O "PÓ, PÓ, PÓ" DA MINHA AVÓ

SELMA REGINA CÂNDIDO ROSSI

Membro-fundador da Academia de Ciências e Letras de Sabará
Cadeira 19. Patrono: Lucas José de Alvarenga

    A vassoura, levando as folhas pra lá, tinha um som ritmado e era uma canção diária pra ela. Aquelas mãos tão maduras, braços já cansados, iam no ritmo e em frente limpando a calçada. Iam tão adiante que brincávamos que a rua não precisava de gari; se deixassem, ela varria o quarteirão inteiro.

    As pessoas passavam e entre um bom dia e outro, uma paradinha para uma conversinha a mais. Essa era a distração, o exercício, a alegria daquela que teve uma longa vida.

    Com orgulho dizia a quem perguntava seu nome: “meu nome é Raymunda, Raymunda com ipisilone”.

    Casou-se aos quatorze, teve minha mãe aos quinze, ficou viúva aos dezesseis e nunca teve um companheiro até os 96 anos.

    Ir à Igreja, seu maior gosto, foi ficando raro. Insistente, a resiliente tentava ir, mas as quedas pelo caminho tornaram-se impedimento total.

    O varrer, não. Esse persistia. Como se varresse as angústias, as desilusões, a solidão dos dias, para renascer, enfrentar e fortalecer. Depois, para descansar um cansaço d’alma, sentava-se no muro largo e alto da casa centenária, ao lado da grande buganvília de um rosa forte e lindo. As flores murchavam, mas sob os seus cuidados floresciam sempre.

    Com as mãozinhas em concha, batucava alternando as mãos em círculos e cantarolava baixinho: “pó, pó, pó poropopó, pó, pó, pó”, esse era o cantar da minha Avó, no ritmo do “Eu vou pra maracangalha eu vou...”, principalmente.

    Ali, numa abstração gostosa, olhava o horizonte e o movimento pouco da sua rua desde menina, a rua do São Francisco, nome da Igreja, nome que clamava nos seus ais.

    Antes e por longo tempo, cuidava da Igreja. Todos os dias ia ela, passinhos curtos, cadenciados, deslizantes. Subia a ladeira, tirava a poeira, arrumava as roupas das imagens, engomava as toalhas, levava flores, fazia tudo o que precedia a missa dos domingos, todos os domingos de uma vida inteira, sentia-se dona dali.

    Depois, restaram-lhe o varrer a calçada e o cantarolar batucando com as mãos no colo, sentadinha naquele muro florido. Quantas histórias deviam vir à tona nesses momentos de abstração!

    Casa cheia, muitas despedidas, também muitas festas – casamentos, aniversários, batizados, natais, carnavais, páscoas, quadrilhas. Todas na simplicidade que cabia, mas fartas pelas carnes das criações e das hortaliças e frutas da grande horta que cultivava e das muitas jabuticabeiras – a maioria com nomes de familiares que o velho Caiana, pai dela, plantava e nomeava em homenagem aos seus.

    Comidas no fogão à lenha, o saudoso e gostoso “capitão” – pegava uma porção do mexidinho, enrolava na mão feito um croquete e colocava nas bocas infantis que a cercavam na cozinha. Doces feitos no tacho de cobre, fila pra raspar o tacho. Tudo apreendido de geração a geração.

    Quantas lembranças cabiam naquela cabecinha forrada pela neve do tempo! Cabelos que foram ruivos, e apelidados de cabelos de fogo.

    Quantas alegrias, perdas e provações faziam morada naquele pensamento e foram vistos por aqueles olhinhos tão azuis, azuis como um céu primaveril!

    Na minha mais tenra infância, sentia um medo vestido de raiva, às vezes. Crianças não compreendem a dureza, a austeridade dos adultos. Gestos bruscos significavam falta de afeição e ela, apesar de momentos doces, tinha a rudeza da sua geração. Mais tarde, tentei entender o que estava por trás daqueles gestos, fora criada assim, houve amor ou a falta dele? O que nos fez ou o que deixou de fazer, passou. Então, concentrei-me mais nas doçuras que nas agruras, até porque, com a idade, sua doçura prevaleceu.

    Ela nos contava uma história, dentre tantas, dos carnavais da infância. Sua mãe, minha Bisa, fazia fantasias de papel crepom para ela e as irmãs e as vestia por cima da roupa comum, para brincarem ali por perto. Elas iam, faceiras e sorrateiramente, pro Chafariz do Kaquende e jogavam água umas nas outras pelo prazer de ver o papel se dissolver e a fantasia se desfazer. Na volta, a mãe ralhava, tinha que fazer tudo de novo.

  Tamanha inocência! Tamanha pureza nesse ato carnavalesco, brinquedo de papel crepom.

    O tempo foi arrastando sua existência, longevidade dos Caiana nas veias.

    E quando, maldosamente, por impaciência do cuidado – de outros que ela tanto cuidou – tiraram a vassoura das suas mãos, aquela flor foi murchando como a buganvília, mas ao contrário, não mais floresceu.

    Não mais a calçada nem os bons dias e as conversinhas com os passantes. Não mais exercitar os membros e a cuca. Cessou o varrer das folhas dessa vida.

    Restou-lhe o batuque cada vez mais lento, mais baixo e findo do seu simplório “pó, pó, pó”. Foi cuidar de outras Buganvílias, que jamais murcharão.

    As dores foram varridas, as folhas retiradas, restituindo o caminho da real vida.

    Esse som do “pó, pó, pó” ressoa em minhas lembranças, lembranças da minha Avó.

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