CONTO VENCEDOR: "Tempos de Mistura Fina", de Geraldo Sérgio Guimarães

TEMPOS DE MISTURA FINA

GERALDO SÉRGIO GUIMARÃES
Vencedor da modalidade Conto da categoria Escritores Adultos

I PRÊMIO DE LITERATURA SABARENSE da ACADEMIA DE CIÊNCIAS E LETRAS DE SABARÁ. 

Sabará, 1969. Dia azul de verão. Um calor insuportável.

“Difícil ficar zanzando dentro de casa”, pensou Adriano, esperando ansiosamente a hora de sair.

O cuco do relógio de madeira trabalhada deu as caras duas vezes, como que querendo avisá-lo de que era chegada a hora. Foi então que se dirigiu até a Frigidaire, de linhas arredondadas. Pousou a mão na maçaneta vertical e, com toda sua pressão palmar, puxou-a para si. O pinguim bamboleou. Adriano ficou paralisado, observando-o rodopiar em seu próprio eixo, até se acomodar por completo.

— Ufa! — suspirou aliviado.

Só então puxou a gaveta de verduras e pegou um tomate opaco pela condensação. Escolheu o mais maduro. Instintivamente o esfregou contra a parte interna de sua camiseta até que a superfície brilhasse, dando a ele a sensação de limpeza. Em seguida, apertando-o com os dedos, partiu-o ao meio e agregou um pouco de açúcar.

“Hum! Chega dar água na boca...”

Depois de colocar o short debaixo do braço, caminhou em direção à porta. Ao passar pelo alpendre, acenou em despedida para a criada, que regava o canteiro de hortênsias. Enquanto descia os degraus da porta da rua, disse em voz alta:

— Maria, avisa mamãe que estou indo para a Praça de Esportes.

Maria, sem desviar os olhos das hortênsias, assentiu com a cabeça, murmurando algo inaudível.

Apenas pôs os pés no passeio, Adriano percebeu a chegada da carroça de leite. O som cadenciado das ferraduras contra os paralelepípedos e o tintilintar do sino no pescoço da mula eram sinal de leite fresco.

— Cadê o caneco, Adriano? — perguntou Zé Boi, arriando-se da carroça, um pé no chão, outro no estribo, uma mão apoiada na carroça enquanto a outra afagava a anca da mula.

— Zé, desculpe, estou atrasado. Maria vai te atender.

Ajoelhando-se no degrau da porta, disse, dessa vez em tom mais cordial:

— Maria, Zé Boi chegou. Por favor, venha receber o leite.

Adriano desceu a rua a passos lentos, desfrutando literalmente de seu tomate, chutando pedras e cumprimentando com educação todos quantos por ele passavam, principalmente os que, debruçados nas janelas coloniais, brindavam-no com largos e generosos sorrisos.

— Boa tarde, Poeta — acenou Adriano ao vizinho.

— Boa tarde, Adriano.

O Poeta interrompeu seu percurso, atravessou a rua estreita, coberta de paralelepípedos polidos.

— Gostaria de escutar uma estrofe de um de meus poemas?

E, antes mesmo de ouvir a resposta, mandou ver uma estrofe:

Sua presença acalenta

Com tal graça e tal chamego

Que quando você se ausenta

Lá se vai o meu sossego.

O Poeta afagou a pequena cabeça de Adriano e voltou ao seu percurso, agora em passos largos.

— Boa tarde, D. Adelaide!

Adriano parou na ponta dos pés e estendeu a mão o mais alto possível para cumprimentá-la. Ela lentamente descruzou os braços, de pele flácida, apoiados sobre o beiral da janela centenária, e pegou sua mão. Adriano a olhava de baixo para cima, como que enfatizando seu respeito àqueles cabelos brancos, que, esticados para trás, formavam um coque, preso por uma presilha de osso, tão harmoniosamente cobrindo anos de sabedoria.

— Boa tarde, Adriano! — respondeu D. Adelaide.

Continuando sua caminhada, Adriano saltitava – às vezes com um só pé, às vezes com os dois –, meio que jogando “amarelinha”. Logo alcançou a ponte sobre o rio Sabará. Entre um passo e outro, visualizava, por entre as colunas do guarda-corpo, o curso das águas escuras, levando em sua superfície pequenos fragmentos de carvão e óleo, despejados em seu leito pela siderúrgica local.

“Quando será que veremos essas águas limpas novamente?”, indagou a si mesmo, indignado.

O calor era denso e úmido. Em seguida entrou na pequena “venda” de Dona Bastiana. De fora, já se escutava o barulho entrecortado das hélices do ventilador de teto. Um balcão de madeira surrada o separava do atendente. Em uma extremidade, um rolo de “fumo de corda”. Na outra, um baleiro giratório de vidro, com suas tampas redondas de rosquear, expondo diversas balas, entre elas a chita, com sua chamativa embalagem amarela estampando a simpática macaca. O vendedor, sem camisa, exibia no peito suado um cordão dourado com uma aliança pendurada. Ele olhou levemente por cima das lentes, afastou o jornal, retirou os óculos de leitura e os colocou sobre o jornal.

— Boa tarde, Pitada!

— Boa tarde, Adriano — respondeu com voz rouca, o cigarro caído no canto da boca, lembrando ator de cinema americano.

— Tem cigarro picado?

— Sim! — respondeu Pitada. — Temos Mistura Fina, Continental e Kent.

— Mistura fina — falou Adriano com voz firme, tentando impressioná-lo.

Pitada pegou o maço coberto com celofane transparente, por cima do papel amarelado, destacando a marca com letras vermelhas. Em seguida, bateu o maço fechado contra a palma da mão por duas vezes. Fazia isso para soltá-los dentro do maço. E, como em um ritual, puxou a fita vermelha para abrir a embalagem. Logo após, meteu a unha comprida do dedo mindinho, abrindo o papel alumínio do lado direito do selo, e bateu o maço contra o dedo indicador, fazendo com que sobressaíssem alguns cigarros. Retirou dois deles e os entregou. Adriano levou um deles até o nariz, deslizou horizontalmente, aspirando fundo.

— Cheiro bão...

Levou a mão ao bolso, retirou uma nota e a colocou sobre o balcão.

— Pitada, cobra junto uma paçoca e uma caixa – da amarela – de chicletes Adams.

Pitada colocou o troco, o chicletes e a paçoca no balcão. Antes que Adriano os pegasse, cobriu tudo com uma das mãos e, com a outra, pegou o maço de Mistura Fina. Ergueu as sobrancelhas, olhou firmemente o freguês.

— Largue mão desse “mata-rato”. Isso não dá camisa a ninguém!

Um silêncio ensurdecedor pairou no ar por alguns segundos. Só então Pitada empurrou tudo na direção do jovem cliente. Adriano suspirou, cerrou os dentes, pegou a paçoca, a caixa de chicletes, o troco, agradeceu e saiu, não sem antes acender o Mistura Fina com uma binga amarrada no batente da porta.

“Igual ao de meu Pai”, pensou em voz alta.

Já do lado de fora, sentou em um engradado de Brahma. Recostou-se na parede, tragou a fumaça, fez um pequeno círculo com os lábios e, com movimentos cadenciados, usando a língua, lançou ao ar pequenos anéis de fumaça, devagar e continuamente. Terminado o cigarro, comeu a paçoca, abriu a caixinha de Adams e, com dois movimentos sincronizados, meteu as pastilhas esmaltadas na boca. Uma refrescante sensação iluminou seu hálito. Adriano então se levantou e, ao passar pela porta da venda, dirigiu-se novamente ao vendedor.

— Pitada, qual a marca do seu cigarro?

— Mistura Fina...

Adriano, dirigindo-se à ferrovia, tirou sua camiseta, jogou-a sobre os ombros, olhou para o peito suado. Levou o Escapulário do Carmo até os lábios, beijou-o. Matutou:

— Não é que ele tem razão?!

Equilibrando-se e arrastando os pés sobre os trilhos, pegou o outro “mata-rato”. Com o polegar sobre o dedo maior, por cima do ombro, sem olhar para trás, arremessou-o ao Tempo... Abriu os dois braços, e, olhando para o lindo “céu de brigadeiro”, lembrou-se de seu poeta preferido... “Podemos vender nosso tempo, mas não podemos comprá-lo de volta.”

ab

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